Und irgendwo lebt es doch noch, das Latein

von Marc Schürmann

Schwer zu sagen, wie es klingt. Wenn der Professor spricht, so schnell und flüssig, ohne sich je zu verbessern, mit dem singenden Tonfall und der beschwörenden Mimik eines Märchenonkels, dann klingt es, ungefähr, als würde ein fröhlicher Tscheche Italienisch sprechen. Viele Vokale, viele u-s und i-s und o-s, das macht die Sätze hell und melodiös, aber auch massenhaft gerollte r-s und harte k-s. So klingt das jedenfalls, wenn Wilfried Stroh redet, der Münchner Professor, der als bester Lateinsprecher der Welt gilt, und der hält sich an reines Cicero-Latein - rund 2000 Jahre nach Ciceros Tod.

Stroh ist ein mittelgroßer Mann, 60 Jahre alt, mit zerzaustem Haar und Schnurrbart. Sein labbriges T-Shirt zeigt eine antike römische Münze. Strohs Studenten folgen ihm angestrengt, wie er vorne am Pult steht, mit seinen Armen durch die Luft rührt und begeistert grinst, wenn er was sagt. Was das ist, versteht zumindest ein Teil der rund zwei Dutzend Studenten, die eigentlich nicht alle in den stickigen Seminarraum passen: Einige melden sich hie und da und quetschen lateinische Sätze aus sich heraus.

"Cur igitur Romulus deus creditus est a populo? num senatores eum sic iusserunt facere?"

"Narrat Livius, äh, virum quendam fuisse, qui, ähm, dixit Romulum sibi ut deum apparuisse, äh, in via."

Das ist eine Diskussion darüber, warum Romulus nach seinem Tod als Gott begrüßt wird. Auf Lateinisch, mündlich. Strohs Ruf unter den Philologen ist Legende, daher zieht er zu seinen wöchentlichen Seminaren zum Lateinsprechen an der Uni München ziemlich viele Studenten an - zwei Dutzend sind viele in einem Fach, das überhaupt kaum noch jemand studiert. Zu Stroh kommen auch ein paar Senioren, außerdem Studenten aus anderen Fachrichtungen.

Außerhalb der Lateiner-Hochburg München gibt es in Deutschland noch an einer Handvoll anderen Unis solche Diskussionskurse, dann noch ein paar Vereine und Zirkel, die sich manchmal zum Lateinsprechen treffen. In der Schweiz hält die Zeitschrift "Rumor Varius" ("Die andere Stimme der Öffentlichkeit") die Liebhaber der Römersprache mit frischen Texten zusammen, etwa lateinischen Formel-1-Berichten und Kreuzworträtseln. Manche Schullehrer streuen Konversationsübungen in ihre Lehrpläne ein. Und Lateiner von der Uni Saarbrücken veranstalten jährlich Sprechseminare in Morschach am Vierwaldstätter See, Kanton Schwyz.

Die Versuche von weltweit verbreiteten Lateinvereinen, die tote Sprache künstlich zu beatmen, sind mitunter richtig drollig: Im Internet steht eine lateinische Fahrplanauskunft (http://www.efa.de/bin/xefa_www.exe). Die finnische Radiostation YLE sendet wöchentlich, fünf Minuten lang, Nachrichten auf Latein (auch im Internet abrufbar unter http://www.yle.fi/fbc/latini/recitatio.html). Der Vatikan gibt aktualisierte Lateinlexika heraus, um die Sprache modern zu halten: Der Babysitter ist ein puerorum custos, der Zeichentrickfilm ein imaguncula Disneyana.

Aber stopp, Augenblick, es geht hier doch um die wohl meistverabscheute Sprache der Welt - wenn Latein nicht schon eine tote Sprache wäre, die meisten Schüler würden ihr den Tod wünschen. Gerundium, AcI, PPP, De bello gallico, oder gallicum? Furchtbar. Und dann, lange Zeit nach der Schule? Ach. Jahreszahlen in Kircheninschriften, das geht noch, M ist tausend und L 50 und XC 90. Aber sonst ist alles weg, wahrscheinlich verdrängt nach all der Qual mit mindestens zweitausend Jahre alten Auslassungen von Caesar oder Seneca oder Ovid, auf der ständigen Flucht vor dem Ablativ.

Warum also gerade Latein? Was treibt erwachsene Menschen dazu, diese ausgestorbene Sprache zu erhalten, sie sogar mündlich zu nutzen und zu verkünden, Latein sei gar nicht tot? "Ich hatte es neun Jahre auf der Schule, da wär's ja schade, damit gar nichts mehr zu machen", sagt ein 21-jähriger Münchner Student. "Ich habe es auf der Schule gehasst, aber jetzt schätze ich Latein als grundlegende Bildungssprache", sagt ein 80-jähriger Kursteilnehmer. "Latein erweitert den Horizont. Und die Sprache ist von einzigartiger Schönheit" - sagt Wilfried Stroh.

Der Münchner Professor ist nicht nur der berühmteste Lateinsprecher, er tritt auch wie ein Marketing-Chef der Sprache auf: Stroh veranstaltet Theaterstücke auf Lateinisch, hält lateinische Eröffnungsreden bei Ausstellungen, trägt römische Texte bei Lesungen vor, kündigte einen Kinofilm in Originalsprache an - mit ihm selbst in der Rolle des Cicero (mit deutschen Untertiteln, immerhin). Besonders öffentlichkeitswirksam war vor einigen Jahren seine "Flughafenverfluchung", als Stroh sich in eine Toga wickelte, mit Umweltschützern hinausging und nach altrömischer Sitte den neuen Münchner Flughafen rüde beschimpfte. Dabei ist der Professor doch gerade vom "wunderbaren Wohlklang" des Lateinischen so angetan.

Und der Nutzen? Latein habe keinen, gibt Stroh zu, nicht im Sinne von heutigen Sprachen jedenfalls. Andere Liebhaber des lebendig gehaltenen Lateins verteidigen ihre Hobby-Sprache härter. "Latein ist eine Kommunikationssprache wie jede andere moderne Sprache auch", meint etwa die Saarbrücker Wissenschaftlerin Sigrid Albert, die jene Lateinkurse in Morschach mitveranstaltet. Viele Staaten, gerade in Osteuropa, seien bemüht, Latein zu pflegen, auch als Gegenpol zur Übermacht des Englischen. Und auf den Seminaren "sollen sich die Leute ja über Alltägliches und Modernes unterhalten, über Kampfhunde und Internet, und nicht bloß über Philosophisches und Rhetorisches". Wenn das Sprachlexikon aus dem Vatikan mal nicht hilft oder staksige Begriffe anbietet, "bei denen ich mir einen Knoten in den Hals rede", überlegt sich Albert selbst griffige Übersetzungen: Der Computer ist das ordinatrum (Instrument, das etwas ordnet), das Handy ist das telephonulum gestabile - das kleine tragbare Telefon.

Als internationale Sprache soll Latein dienen, verkündet Sigrid Albert also, und immerhin: Die Vokabeln sind nicht das Problem. Wenn nicht klar ist, was Internet heißt, "dann umschreiben Sie halt einfach". Heikel wird es aber beim Sprechen. Denn im Schulunterricht gilt immer noch die bequeme Regel: Latein wird gesprochen, wie man's schreibt. Da dieser Grundsatz auch in anderen Ländern gilt, konnte früher auf wissenschaftlichen Philologen-Kongressen kein Franzose einen Engländer verstehen, der am Rednerpult Latein sprach. Zu Caesar sagt der Schweizer Zäsar, der Franzose Säsaar, der Engländer Kässarr.

Daher gibt es seit einiger Zeit ein Übereinkommen zur einheitlichen Aussprache des Latein, zusammengeflickt aus griechischen Texten über die Sprechweise der Römer und aus Phonetikbüchern aus dem ersten Jahrhundert. Aus einem solchen Buch weiß man zum Beispiel, wie das R zu sprechen ist: "Entweder die Zungenspitze vibriert gegen den Gaumen oder das Halszäpfchen wackelt hin und her." Gemeint ist: Man rolle das R. Außerdem: Ein h wird nicht mitgesprochen, wenn es nach Konsonanten steht. Das v spricht sich wie das w im Englischen, das c als k, und zwei Vokale hintereinander spricht man einzeln. Also heißt Caesar Ka-esar - und das klingt tatsächlich schon fast wie Kaiser.

Nun ist Latein also auf dem neuesten Stand, sozusagen, aber die Zukunft? Düster. Latein steht an den Schulen hinter Englisch und Französisch schon seit längerer Zeit zurück. Im Zuge der globalen Wirtschaft drängen auch Japanisch, Cinesisch, Spanisch auf die Lehrpläne. Und außerdem, auch wenn die Lateiner das nur widerwillig zugeben: Es gibt ein Nachwuchsproblem. In der Schweiz rückt im Grunde gar keine Jugend mehr nach in die Kreise der Hobby-Römer. International und auch in Deutschland sieht das etwas besser aus, aber auch nicht gerade rosig.

Wilfried Stroh macht sich trotzdem keine Sorgen, er selbst hat ja auch immer wieder neuen Nachwuchs in seinen Kursen. Und trotzdem, manchmal, da träumt auch er sich zurück in die Antike, als Latein noch Weltsprache war (gemessen daran, was man seinerzeit unter Welt verstand), als alle so sprachen, wie es heute außer ihm fast keiner kann. Dann sieht sich Stroh dort als Politiker, selbstverständlich, als echter Römer komme nur Politiker in Frage, und dann Reden halten auf dem Forum Maximum. Strohs einzige Sorge: die Toga. "Die ist höchst unpraktisch. Man braucht mindestens einen Sklaven, um die anzuziehen, und wenn die Toga verrutscht - das ist das Schlimmste, was einem Römer passieren kann."

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